Héloïse Combes

Entre-deux

2012-02-20T04:46:00.000-08:00

Un peu cafardeuse. Je rentre d’un petit coin oublié de France où il fait bon s’abandonner. Paysages endormis sous des brumes paisibles. Hameaux aux cheminées qui fument. Creuse couleur de rouille qui serpente entre des coteaux piqués d’arbres dénudés. Champs à perte de vue. Quelques bistrots oubliés par le temps.

Certains crieraient à la désolation. Moi j’y trouve une paix royale. La chaleur de l’amitié. Des pépites secrètes de coins et recoins de campagne. Une cabane qui vaut bien des palaces car ses lézardes laissent filtrer pêle-mêle les souvenirs et la lumière, la pluie et le vent, la poésie et la quiétude.
Mon vieil ami des bois berrichons me disait la fatigue de l’âge, les jambes qui refusent d‘avancer, la vue qui baisse si bien que le superflu s’amenuise comme peau de chagrin, mais l‘essentiel qui subsiste et reprend sa juste place.

Rentrer, et retrouver les abords de la grande ville, ses panneaux publicitaires, ses voitures folles, ses routes bien signalisées bordées de portraits de ces chers présidentiables, etc…

Vous confier un rêve, un secret : j’aimerais avoir un petit brin de terre, un petit bout de toit « là-bas », où vivre au moins une partie de l’année…
Et comme je n’aime rien tant que faire de mes rêves des réalités, on peut imaginer qu’un jour je vous écrirai depuis mon refuge berrichon…

Pour l’heure, retour à mon quotidien dans ma cabane du Sud. Un quotidien somme toute bien joli en ce lundi. Ciel bleu, soleil qui danse sur la dentelle d’argent des oliviers, symphonie de chants d’oiseaux et rires d’enfants sur fond de vent léger. Quelque chose de subtil, de joyeux, flotte dans l’air. Sans doute le printemps espiègle qui joue à cache-cache avec l’hiver, en attendant ce jour de mars où, une jonquille en trompette en guise de nez, aux mains un bouquet en désordre -pervenches sages, jacinthes aux clochettes mutines, à l’odeur suave, forthysia et pissenlits-soleils, violettes dont la discrétion et le parfum sucré rappellent le charme des jeunes filles d’antan -, il s’écriera :
« Je suis là ! »
Triomphant, superbe, terrible, mozartien !!

Vivement ce temps proche où on se sentira pousser des ailes, où l’on aspirera à vibrer davantage, aimer, courir, jouir, rire et chanter !

Chanter ? Il va sans dire que même en plein cœur de l’hiver, nous ne nous sommes pas privé de ce plaisir…
A ce sujet, quelques nouvelles, en vrac:

- Mon disque « Eaux douces », enregistré dans le froid à grand renfort de chaleur humaine, sortira d’ici un mois.

- Jeudi prochain, le 23.02, Guilam, Janice et moi-même en présenterons des extraits, au cours d’une soirée littéraire dédiée à l’écrivain Michel Quint pour son roman « Les amants de Francfort ».
A 18h30 au glacier Saint Clair, à Sète.

- De son côté, Guilam présentera son spectacle « Traces d’enfance » à l’occasion du printemps des poètes. Le 15 mars à Lavelanet. Le 24 à Montpellier.
Talent, belle voix, sensibilité touchante, gentillesse rare… Si vous ne connaissez pas ce « garçon », découvrez-le, il « vaut le coup » ! ;-)

- Courant avril, une soirée-concert sera organisée aux alentours de Montpellier pour la sortie de mon album.

A ce propos, et concernant d’autres projets en préparation, plus d’informations... bientôt !

Bonne semaine à tous.
Entre hiver et printemps. Entre joie et tristesse. Entre rêves et réalités.

Bribes d'Eaux douces

2012-02-04T15:49:00.000-08:00

Non, ce n'est pas encore Ze clip, juste une vidéo amateur réalisée avec les moyens du bord - par moins 10° !!-, pour vous présenter des bribes de mon album en préparation !

En toute modestie, mais avec amour et sincérité :-)

La fumeuse, l'envolée...

L'ingénue, et ce fameux "rendez-vous à la Sainte Victoire"

L'envolée

2012-01-28T02:41:00.000-08:00

Ce titre, comme les 7 autres, est bien enregistré. En attendant la musique, je vous dévoile le texte.

photo Pierre Gable

Tu m’as montré ton doux sourire
Dans les pétales d’une fleur
La simple rose est un empire
Pour qui sait voir avec le cœur
Tes pleurs dansent avec tes rires
Gouttes d’eau ourlées de lueurs
Si belles…
Je veux tes cris et tes merveilles
Je veux tes peines et tes joies
Les yeux mouillés, et les oreilles
Tendues sur le fil de ta voix
Des étoiles lointaines au ciel
Au point le plus profond de moi,
Envole moi.

Je veux me saouler à tes chants
Et m’abreuver à tes rivières
Pour te défendre, tout tremblant
J’irai combattre les chimères
Epée de vent et cœur d’enfant
Point vacillant dans ta lumière
Si fine…
Va, peu importe si je tombe
Tu sauras bien me relever
Avec tes oiseaux, tes colombes,
Avec tes champs ensoleillés,
Avec tes gosses aux bouilles rondes
Qui jouent au milieu de l’été…
Envole moi.

Je veux goûter tes vins d’automne
Sentir la peau des feuilles rousses
Sous mes genoux qui carillonnent
Déjà ma jupe se retrousse
Déjà j’entends l’heure qui sonne
Qu’importe, couche moi sous ta mousse
Si douce…
J’aurai traversé tous les âges
J’aurai vécu la vie solaire
Le nez planté dans les nuages
Les pieds foulant ton univers
Ils me manqueront, tes rivages
Mais je pourrai partir légère
Oh vie, envole moi.

La belle aventure

2012-01-17T10:24:00.000-08:00

C’est dans la boîte ! Enfin, plus exactement, dans l’ordi de Mathias.

En un week-end, nous avons enregistré mes 8 chansons.

Week-end chargé, donc. Dans tous les sens du terme.
Musique. Travail. Stress. Emotions. Rires. Angoisse. Bonheur.

Je me souviendrai longtemps de ce samedi matin tout blanc de givre, du trajet Prades-le-Lez/ Saint-Jean-de-Védas avec la radio à fond dans la voiture pour me rassurer. De la cigarette au bout de mes doigts gelés pour me donner du courage, et de l’arrivée dans la salle où Mathias et Guillaume, les courageux, avaient déjà installé le matériel.

Je n’étais pas anxieuse. Du tout. En témoignent les photos. L’appui du menton sur la main droite étant, comme chacun sait, signe de grande zénitude ;-)

Pas d’âme à ça. L’ingénue. Nous avons enchaîné les prises. La fumeuse. Les feuilles rousses, tant redoutées par Janice…
Janice?

Janice Renau, c’est la super violoncelliste qui a accepté de jouer sur l’album. Un petit bout de femme qui ne tient pas en place, rit tout le temps, parle avec un accent qui chante en bougeant les mains, et paradoxalement, un gros violoncelle aux lignes posées.

La maîtrise parfaite de l’instrument, la chaleur du son, alliés à ta personnalité pétillante... Janice, chaque fois qui tu nous as rejoints, pour répéter puis enregistrer, c’est du soleil qui entrait dans la pièce.
C’est comme ça que je te vois : un magnifique petit soleil. Un magnifique petit soleil qui aime boire du café froid pendant les répèts et rouler des yeux pour proposer des pauses-cigarette ;-))

Sète. La Sainte Victoire.
Quelques prises et un jour plus tard, c’est mademoiselle Hélène Duret et sa clarinette qui ont fait leur entrée.

Merci, Hélène, pour ton sourire, ton calme, ton sérieux, tes envolées à couper le souffle, genre ce solo d’enfer -euh, de paradis…- sur la Sainte Victoire. La plus jeune de l’équipe, arrivée après les autres, tu as su t’approprier mes mélodies et y insuffler ces bouffées jazzy aux accents de liberté. Trop, trop forte !

L’envolée. J’ai donné mes lèvres à ta nuit.

Des prises, encore des prises, certes, mais ne croyez pas que ce week-end fut limpide, studieux et sans accrocs.
Ce serait oublier, en vrac, les pics de panique et les éclats de rire.
Le piano désaccordé le dimanche matin, la gentillesse de Marc, accordeur, tiré du lit et même pas grognon…
Le va et vient des chats du propriétaire. La fuite d’eau. Les cloches de l’église qui adorent sonner vers la fin des morceaux.
Et, plus sympa, la fève introuvable dans la galette des rois, le chauffage façon sioux, les ventres gargouillant dans les micros… brefs, ces nombreux petits riens qui allègent l’atmosphère !

J’oublie quelque chose ? Quelqu’un plutôt ?…

Guillaume !! (Tu croyais que t’allais t’en tirer comme ça ? ça va pas, non ! ,-) )

J’avais aimé Guilam en concert. La finesse de tes textes, la richesse de tes mélodies (et inversement !). Ta présence toute en sensibilité, et ce regard touchant qui me laissait deviner qu’une belle personne se cachait derrière l’artiste.
Je ne m’étais pas trompée…
Je ne te remercierai jamais assez pour ton investissement, ta bonne humeur. Merci pour le piano, la guitare, les arrangements, les idées, ta maison prise d’assaut pour les répèts, le livret, les photos du week-end, l’énooorme travail fourni… ça fait beaucoup, et j’en oublie…

Pudeur oblige, j’arrête là les éloges. Tu fus -tu es, puisque ce n’est pas fini- un peu comme un grand frère dans cette aventure. Ce projet qui me tient tant à cœur aurait pu être sacrément lourd pour mes seules épaules. Grâce à ta présence, tout a coulé de source.
J’espère que la vie me donnera l'occasion de te rendre la pareille !

Vous l’aurez compris, ce fut un bien beau week-end.
Et plus globalement, une bien belle aventure musicale et humaine.

Mars verra la sortie de l’album.
Et, puisqu' une belle histoire, on n’a aucune envie qu’elle se termine, elle va continuer sur d’autres chemins.
Un clip se profile, puis viendra, je l’espère, le temps des concerts.

Ah, la belle aventure !

Ingénue... mais pas seulement !

2011-12-14T09:40:00.000-08:00

Manque le violoncelle…
Manque la clarinette…
Manque une bonne prise de son studio…

Ce n’est pas très pro tout ça… ;-)

Non, ce n’est pas très pro, juste une maquette maison, réalisée avec Guilam au piano, que j’avais envie de faire partager à ceux qui me suivent et me soutiennent, en attendant le joli mois de mars et la sortie de l’album.

Sous le ciel bleu,

Moi dévêtue

Et ingénue,

Je mets des fleurs dans mes cheveux,

Au bord des yeux,

Là où c'est beau

Mais c'est trop tôt,

Attends un peu.

Sous une branche,

Voici mes hanches

A effleurer.

Si tu veux on peut s'arrêter,

Faire une pause

Au bord des mains,

Là où ça tient

A pas grand-chose.

Tiens, en bordure

Des arbres verts,

Croquons des mûres.

La nature nous souffle la fièvre,

Les baies sont mures

Au bord des lèvres,

A la lisière

De la torture.

Dans la rivière

Mouillons nos chairs

A l'unisson.

Ton corps aimanté par le fond

Glisse, livide,

Au bord du néant,

Dans le grand vide

Des sables mouvants.

Aux côtés de cette Ingénue, vous trouverez une Envolée, une Fumeuse, quelques feuilles rousses, beaucoup de poésie, de belles mélodies, les photos de Pierre Gable dont vous avez ici un aperçu… le tout intitulé Eaux douces.

Eaux douces
Aux mélodies qui coulent,
Aux ruisseaux de nos cœurs,
À nos larmes de joie, à nos larmes de douleur,
À la rivière de l'amour,
Aux ventres des femmes, aux yeux des enfants
À la rosée du matin…
À la vie qui va.

A part ça ?… eh bien, comme toujours, des projets plein la tête ! Les poèmes et les notes fusent, un roman se profile, et je n’oublie pas non plus les enfants -comment le pourrais-je avec mes trois canailloux surexcités par les fêtes à venir ?…-

Quelques textes jeunesse sont en préparation, et je ne résiste pas à l'envie de vous donner des nouvelles de Loïs. Ma petite apicultrice a trouvé une illustratrice. Il s’agit de Delphine Pellet, dont j’avais adoré le travail chaleureux sur mon texte Ismaël.
Voici donc un premier crayonné, en attendant qu’elle nous ravisse avec ses jolies couleurs :

Sur ce, bonne soirée, et si je ne reparais pas sur le blog d'ici là, je vous souhaite des maisons douillettes où brillent les bougies, de la chaleur humaine et de belles flambées de joie, bref,

excellentes fêtes !

Ce sera le printemps

2011-12-06T01:53:00.000-08:00

Parce qu'il faisait froid et pluvieux au jardin,
Parce qu'il faisait sombre dans la maison,
Parce que tout ce gris allait finir par s'immiscer dans les interstices de mon coeur,
Parce que j'avais besoin d'un peu d'espoir...
... j'ai pris mon stylo et j'ai écrit sur le printemps !

La photo est de Pierre Gable. L'occasion aussi de vous présenter un tout premier aperçu de notre travail commun autour de mon disque à sortir en mars 2012.

La folle avoine de nos rires
Et la bière de l’amitié
Bruisseront. Nos toits gelés
Verront renaître des empires,
Des cabanes peuplées
De chants et de gaieté,

Ce sera le printemps.

Nous sortirons des draps miteux
D’un hiver aux rêves fiévreux,
Et, comme des morts renaissants
Nous ouvrirons nos bras en croix,
Chancelants, hébétés,
Retrouvant la Beauté,

Ce sera le printemps.

La mer et l’azur s’aimeront
Dans les yeux brillants de nos fils.
Les blanches robes de nos filles
Seront les voiles à l’horizon.
Il fera bon tanguer
A l’ivresse d’aimer,

Ce sera le printemps.

Les oiseaux, de leurs voix sauvages
Crieront l’évidence oubliée
A nos oreilles sidérées:
Là haut, par delà les nuages
Brille le clair soleil,
Increvable Soleil !

Ce sera le printemps.

La neige de nos chairs fondra,
Le ruisseau fougueux jaillira.
Nos veines gonfleront, portées
Par ce torrent de liberté,
Et nous ferons l’amour
De l’aube au bout du jour,

Ce sera le printemps.

Nous laisserons flotter nos cœurs
Au bout des cerfs-volants légers
Et nous verrons pousser des fleurs
Au bout de nos seins de rosée,
Ah, le bel éphémère
Qui nous sera offert…

Ce sera le printemps.

En préparation...

2011-11-07T07:28:00.000-08:00

Un micro ? Pourquoi ?

Eh bien, j’ai le plaisir d’annoncer à ceux qui ne seraient pas encore au courant, que je travaille sur mon PROCHAIN ALBUM.
Un petit CD 8 titres de chanson française, dont j’ai écrit les textes et les musiques !

Je remercie l’ami GUILAM qui réalise une bonne part des arrangements et m’accompagne au piano et à la guitare, qui a la patience de me supporter, bref, dont la collaboration m’est trèèèès précieuse !
Se joindront bientôt à nous Roman Renau à la clarinette, Janice Renau au violoncelle, et vous découvrirez également les belles photos de Pierre Gable qui illustreront l’album.

Des nouvelles prochainement, en musique, en images, probablement une nouvelle page facebook, etc…

Merci à ceux qui me suivront !

Mères du monde

2011-10-25T04:14:00.000-07:00

Poursuite de la série Reflets-regards croisés, avec un de mes poèmes et de beaux portraits de Chiloedream, le captain-photographe-voyageur.

Mères du monde,

Mères douces,

Aux quatre coins du monde

Voyez nous tous

Petits et grands,

Riches, mendiants,

Du premier jour de notre vie

A notre dernière heure.

Lui, qui court comme une fourmi,

Et cet enfant qui pleure;

Humains de toutes les couleurs,

Soldats qui meurent;

Celui-ci qui chante

Et cette femme qui enfante…

Mères du monde,

Mères douces,

Mères fécondes,

Bercez nous tous

Dans vos bras profonds et blancs

Comme neige

-Bras berceaux-

Sur vos seins ronds et vivants,

Et chauds

Comme le pain qui lève.

Endormez les petits enfants

Pour qu’ils renaissent au matin

Frais comme la rosée,

Vigoureux, un sourire au coin

Des lèvres, tout prêts à se lancer

Dans leurs jeux frétillants.

Apaisez la folie des grands,

Hommes et femmes.

Laissez leur vous crier cette rage qui couve

Détresse profonde, animale. Loups, louves

Nous hurlerons, et soudain, un jour de printemps

Nous n’aurons plus ni cris ni larmes.

S’il n’est pas de votre ressort

De changer le cours du destin

Et nous montrer notre chemin,

Tendez nous déjà vos deux mains

Qui donnent paix et réconfort.

Mères du monde,

Mères d’amour.

La terre chante, l'enfant dort

2011-10-11T02:56:00.000-07:00

Écrire, photographier, dessiner: des activités solitaires où chacun crache en silence des étincelles d’émotions vives nées de la fusion de l’intime et de l’infini.
Portés par un souffle, nous allons, seuls mais sans cesse entourés de regards que nous aimons croiser, que nous aimons aimer, dans lesquels parfois nous nous reconnaissons.
Reflets. Cette nouvelle rubrique du blog sera consacrée à ces regards croisés. Texte-photographie, texte-illustration, ou texte-texte.

Pour ouvrir le bal, un poème sur une photographie de Pierre Gable

La terre chante,
L'enfant dort

Les bourgeons, l'écorce, la sève
Forment le doux suc de ses rêves
Abandonnée, elle sommeille,
Corps gracile que l’arbre veille.

Au cœur de la forêt lointaine
Ainsi font, font, font les vieux chênes
Couvant sagement les fillettes
Sous leurs paisibles silhouettes.

La terre chante,
L'enfant dort

Les blancs liserons de ses songes
S'enroulent à ses cheveux, et plongent
-Trois petits tours et puis s'en vont-
Au gré des chemins vagabonds.

Aux champs voisins, les pissenlits
Font le soleil de son oubli
Tandis que la rosée étoile
De perles son visage pâle.

La terre chante,
L'enfant dort

En dormant, l'enfant grandira
En pleurant, on enterrera
Sa blanche robe de poupée
A l'ombre du chêne endeuillé

Échappée parmi les nuages
Envolée, l'enfance sans âge
Près du vieil arbre, dans les champs
Fleuriront des liserons blancs.

La terre chante,
L'enfant dort

Mariés aux pissenlits-soleil
Ils seront papillons-merveille
Du souvenir toujours vivace
De la tendre enfance fugace.

Ainsi font les arbres et les songes
Lorsque les fillettes s’envolent
Quelques nuées de liserons
Trois petits tours et puis s’en vont.

photo: Pierre Gable, texte Héloïse Combes

L'automne et l'Ami Raymond

2011-10-07T05:21:00.000-07:00

Si je vous dis couleurs vives, brouhaha, relents de poisson mêlés aux épices qui chatouillent les narines... Vous me répondez ?... ISMAëL au souk ?

C'est bien, c'est bien, je vois que vous suivez studieusement mon actualité. Pour vous récompenser, voici une jolie planche illustrée par Delphine Pellet:

Mais non, ce n'était pas la bonne réponse. Cherchez plus simple...
Un marché ?...
Oui, voilà !

A Sète, le week-end dernier, le marché des Halles accueillait près d'une cinquantaine d'écrivains, libraires et éditeurs.

Bien calée entre l'épicerie fine, les fromages et les fruits et légumes, ce fut pour moi l'occasion de présenter des échantillons de mon "travail" aux sétois venus nombreux.

Ce fut aussi, et surtout, un fabuleux clin d'oeil de la providence. Tomber nez à nez avec Raymond, un vieux poète ami de mes parents, perdu de vue depuis plus de vingt ans.

Raymond Bergerot par Bernard Boujot

Raymond Bergerot, c'est un poème libre parmi ses poèmes libres.

Le chapeau de paille bien ajusté, l'oeil vif et rieur, un sac plus lourd que lui débordant de pages noircies à l'encre. Et des mots, des mots encore, qui fusent de tout son être et se bousculent pour franchir la porte de ses lèvres. Volutes, étincelles, de vrais feux d'artifices de mots drôles, tendres, enfantins, profonds ou complètement surréalistes...

Voici un de ses beaux textes :

L’âme de la poésie

C’est le vent au sang chaud et le dit des abeilles
C’est le cri iroquois d’un autre continent
C’est la mer déhalée qui ensable la plaine.
C’est le bruit d’un rouet qui défile la laine,
Le ronron de mon chat plus mystérieux encore
Que roulement d’orages aux montagnes lointaines.
C’est l’amour enfermé qui exhale sa peine.

C’est aussi la voix rauque du goéland rockeur
Qui nargue sur les toits effrayant les colombes.
C’est l’envol des flamants qui irise l’étang
Sous un ciel bien trop bleu qu’un nuage dévore.
C’est le chant des poissons que nous n’entendons pas
Plein de couleurs de flammes et de raisins pressés.

C’est la larme qui perle à l’angle d’une feuille
Et la fumée morose d’une pipe d’écume
Qui ombre un front ridé par des éclats de brume.
C’est le sommeil serein du serpent digérant
Musaraigne imprudente avalée dans un champ.
C’est l’espoir déconfit des fruits de la jeunesse.
C’est la plume du sens enfermée dans les mots.

C’est l’amour beau parleur monté sur des échasses
Poursuivant les belles à volants dans le parfum des robes.
Et les sanglots des conques respirant sous la vase
Alors que le brin d’herbe agite son plumet.
C’est la mer au lointain qui bientôt dérobe
Son horizon vermeil au vaisseau qui pourchasse
L’impossible évasion toujours renouvelée
Et l’aiguille enchantée se tourne vers le nord
Quand un vol d’oies sauvages aimante sa roideur.

C’est la passion saoulée d’épices trop puissantes
Qui ne distingue ni le sucre du sel ni le feu de la glace.
C’est l’image empourprée de nos regrets enfouis,
Les souvenirs enfuis ravivant leurs saveurs,
Corymbe de sureau et gousse de vanille
Que nous avons goûtées sur la bouche des filles
Arôme de cannelle parfumant le vin noir.

Ô Poésie de bure ou de dentelle
Tu ensemences le temps terre de notre vie.
Un arbre y poussera enguirlandé de rêves,
Ses feuilles sont images et ses fleurs les ramages
De chimères et d’oiseaux invisibles aux humains.
Ils pondent des œufs de mystères
Que l’on confond parfois avec les glands des chênes

Tombés sur les chemins.

L'Ami, quand j'étais gosse, tu me semblais vieux. J'ai dû te rattraper car maintenant nous avons le même âge. On ne sait pas trop lequel, mais on s'en fout !

Dans Automn'Halles, il y a Automne.

L'été indien touche à sa fin, les feuilles jaunissent, le vent se lève...

Voici un de mes textes. Il figurera sur mon prochain album sous forme chantée... mais chut, ceci est une autre histoire, je vous en reparlerai dans un prochain article.

Les feuilles rousses

Tapis de mousse

Lit de mon cœur

Les feuilles rousses

Bruissent de pleurs

Robe colchique

Ame châtaigne

Bogues qui piquent

Et cœur qui saigne

Cheveux bruyère

Pensées d’automne

Tête de pierre

Vent monotone

Levant les yeux

Vers les nuages

Il m’a semblé

Voir ton visage

Bras de dentelle

Vers ce mirage

Brille le ciel

Que j’embrasse

Les feuilles rousses

Bruissent de pleurs

Tapis de mousse

Lit de mon cœur

Au cirque de l'enfance

2011-09-25T02:50:00.000-07:00

Au cirque de l'enfance

Cette chanson figurera sans doute sur mon prochain album. Voici le texte, avec quelques clichés du grand Boubat.

Canaille, prends moi par la main,

En entrons dans l’arène

Du cirque de l’enfance

On s’en… canaille, prends moi par la main

Et entrons dans l’arène

On s’en… fout si je flanche,

Ca fait rien,

C’est toi qui mène

La danse.

Enflammez les fanions

Lancez les cotillons

Voyez, je suis la reine

Mais qu’on ne s’y méprenne

C’est toi qui mène.

Manège, tourbillon

La poupée de chiffon

C’est moi, plus rien ne brille

En moi, faites que brillent

Tes pupilles.

*****

Canaille, tu es le clown,

Dis-moi, combien de rounds

Pour te payer ma tête

Combien de pirouettes

De galipettes ?

Voilà, je suis KO

Je flirte avec la mort,

Sous le grand chapiteau

J’aperçois ton chapeau

Qui tourne encore.

*****

Je mime le bonheur

Tu frimes, bouche en cœur

En ignorant la phase

Critique où tu embrases

Mon ombre chinoise.

J’ai les tripes qui brûlent

J’ai la tête qui fume

Fais moi le coup final

Balance le grand voile

Des étoiles.

*****

Vienne le magicien

Réveiller dans mon sang

Ce temps, mon enfant-roi

Ce temps béni des rois

Où je fus toi.

Impressions de septembre

2011-09-19T01:39:00.000-07:00

Il y a quelques jours. Après-midi au bord de l’Hérault, avec les enfants.

Roman:
- Dis, Emma, on fait une piscine pour les crabes ?

Emma:
-Non, Roman, les crabes, c’est à la mer.

Roman:
-Alors, une piscine pour les grenouilles ?

Emma:
-Non, elles vont sauter par-dessus bord.

Roman:
-Alors, une piscine pour moi !

Emma, boudeuse, adolescente:
-Débrouille toi tout seul, je suis fatiguée…

Roman-Ben, en fait, c’est pas la peine la piscine, j’ai déjà toute la rivière pour me baigner !

Le temps de ce dialogue surréaliste, Clément, lui, a tâté du caillou sur le gros orteil et a laissé filer son épuisette dans le courant.
Courir. Soigner. Rassurer. Gronder un peu. Tenter de se baigner avec un ouistiti encombré de seaux et de bouées agrippé à mon cou…

Les enfants, lorsqu’ils sont par petits groupes, savent être épuisants. Comme si, par moments, ils ne trouvaient pas leurs marques, ni assez seuls pour s’abandonner à la rêverie et la profondeur de l’enfance; ni assez nombreux pour s’adonner à la fougue des jeux de chenapans loin du regard des adultes.
Dans cet entre-deux inconfortable, ils amorcent un jeu et s’en lassent aussitôt, ronchonnent, tournoient dans nos pattes. Vilains petits singes grimaçants, têtes de mules, béliers renfrognés, de quoi composer un beau bestiaire...

J’ai fini par entasser ma marmaille dans ma 106, pêle-mêle avec les épuisettes, serviettes humides et improbables trouvailles vaseuses, et j’ai démarré, boudant à mon tour, gagnée par la petite graine noire de l’enfance des mauvais jours.

*****

Le lendemain, en mère indigne et soulagée, j’ai déposé mes garnements à l’école et j’ai regagné les bords de l’Hérault. Même temps radieux, même endroit.

Profiter de l’instant présent.
Se fondre dans le fil du vent.
N’être qu’un souffle
Dans le souffle des lieux
Plonger dans l’eau
N’être qu’une onde
Dans l’onde qui va
Un corps/matière
Guère plus léger que la pierre
Guère plus lourd que la feuille
Guère plus fluide que la terre
Guère plus palpable que l’eau
Corps plus proche soudain de l‘élément que de l‘animal, et pourtant bien vivant, vibrant même.

D’ailleurs, sous la fine lumière de septembre, c’est partout que quelque chose vibre,
Dans la pierre,
La feuille,
La rivière,
Le ciel…

A croire que les Mystères choisissent cette période de l’année pour jouer à cache-cache dans nos contrées, et nous, âmes sensibles, les devinons, à peine perceptibles, quelque chose qui tremble, frémit, en filigrane derrière la lumière, entre été et automne, entre joie et sanglot.

*****

J’ai dû m’assoupir un moment.
Laissant flotter mes pensées au fil de l’eau telles les bateaux que je confectionnais, petite, avec des coquilles de noix et des voiles de fortune.
Bientôt, l’Hérault se jette dans la mer.
Voici les grands voiliers
Les portes de l’univers
L’horizon de tous les possibles.

Me réveiller.
Me dire que l’instant présent contient la même quantité de merveilles que les rêves de bout du monde.

Les rayons dorés du soleil sur la rivière irisée, sur les arbres dont le vert bascule vers le jaune, nous donnent un avant-goût de paradis. Si doux, si subtil qu’on meurt déjà un peu.
Notre être tend vers une chatouille jouissive, quasi douloureuse. Comme une plume d’ange qui nous effleurerait. -D’ange, ou d’oiseau, c’est comme on veut-.
Tout est deviné, sous jacent, à portée de main sans se révéler pour autant.

C’est comme avoir un mot sur le bout de la langue.
Il est là, prêt à surgir, déjà on ouvre la bouche pour parler...
Mais non, il reste obstinément sur le seuil de la porte de nos lèvres, le mot
Sur le seuil de la porte de nos âmes, le paradis -ou le mystère, ou le bonheur, encore une fois, on peut mettre le terme qu‘on veut…-
Et nous restons là, bouche bée, un peu cons, béats déjà, auréolés de douceur, odeurs, couleurs, lumière.

*****

Je ne sais pas la tête que j’avais quand la sonnerie de l’école a retenti, mais mon petit Roman, toujours perspicace, m’a lancé, affirmatif:

-Maman, tu ne travaillais pas aujourd’hui.

Non, non, mon cœur, je ne travaillais pas, j’ai été faire un tour aux portes du paradis…….

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Prière aux moineaux

2011-09-03T13:04:00.000-07:00

Pour une fois que je fais une prière, elle est un peu farfelue, mais ma foi...

Mon Dieu qui êtes un moineau,

Ne me donnez pas la stabilité,

On vous l’a déjà tant demandée

Qu’elle a fichu le camp, vos ailes déployées.

Laissez moi l’insécurité,

Mais laissez moi aussi la faculté

De pleurer la fêlure d'un ciel changeant,

De projeter mon cœur tremblant

Au milieu des oiseaux.

Mon Dieu qui êtes un enfant,

Ne me donnez pas la raison,

On vous l’a déjà tant demandée

Qu’elle ne pèse pas lourd à votre baluchon.

Laissez moi le doute et l’anxiété,

Mais laissez moi aussi la faculté

De mourir de douceur à la vue des flocons,

De renaître à la vie par quelques gouttes d’eau

Et courir dans le vent.

Mon Dieu qui êtes un clown,

Je ne veux pas être sage, on vous l'a trop,

Ça encore, beaucoup trop demandé

Et vous n’avez pas ça sous votre chapiteau.

Laissez moi le tourbillon de la folie,

Mais laissez moi aussi la faculté

De rire de tout et de moi-même,

La bouille enfarinée au dessus des problèmes

Avec un gros nez rouge.

Mon Dieu qui êtes un caillou,

Ne me donnez pas la richesse,

On vous l’a déjà tant demandée

Que vous êtes à sec depuis deux ou trois siècles.

Laissez moi aller nue, ou les poches percées,

Mais enfoncez vous dans mon cœur

Et laissez moi la faculté

D’apprécier la valeur

De ce bonheur un peu fou.

Mon Dieu qui êtes un mirage,

Ne me donnez pas l’amour parfait,

On vous l’a déjà tant demandé

Qu’il est devenu aussi fuyant que votre image.

Laissez moi donc l’orage,

La passion et l’incertitude,

Mais laissez moi aussi la faculté

D’Aimer, et étoilez ma solitude

De tendres visages.

Mon Dieu qui êtes un courant d’air

A défaut d’être une farce,

Quand vous passez, fugace,

Voyez, j’ai la tête à l’envers,

Je bois du vin, je fume trop,

J’ai froid, puis non, j’ai plutôt chaud,

Je suis transcendée

Par les yeux d’un hibou,

Je suis déchirée,

J’ai le cœur aigre-doux,

Je suis bienheureuse,

Ou très malheureuse,

Joyeuse, exaltée,

Calme ou apeurée…

Peu importe, ne changez rien.

Laissez moi l’enfance, le soleil et le givre,

Laissez moi surtout l’extase de Vivre,

Et tout ira bien.

Au nom des moineaux,

Des cailloux

Et des clowns aux nez rouges,

Amen… euh, Héloïse

Le repos des crabes

2011-08-30T10:18:00.000-07:00

Mon petit Roman, hier, sur la plage:

« J’ai mis un bracelet ( de laine, fait par sa sœur), mais c’est pas pour être une fille, hein, c’est pour partir à l’aventure, là-bas, sur un bateau ! »

Puis, après quelques secondes de réflexion:
« Tu viendras avec moi, maman ? »
J’ai dû sourire, d’un sourire qui disait en silence « Bien sûr mon chéri, avec ta petite main dans la mienne, j’irais au bout du monde ».

Le même, quelques instants plus tard:

« J’ai mis les crabes dans la piscine, avec des coquillages et des algues pour s’ils ont faim. Ça les repose un peu de la mer. »

Le bracelet qui donne le courage de braver l‘horizon, les coquillages brisés dans la piscine à crabes, seuls les petits enfants peuvent inventer de pareilles histoires, rêver de pareilles connexions entre les choses.

Qui d’autre qu’eux se soucierait du repos des crabes ?

Et c’est toute la journée comme ça, des phrases qui fusent, tendres, charmantes, désarmantes de vérité ou à se tordre de rire, des attentions pour les moineaux, les tortues, les fourmis…

Les petits enfants pourraient écrire les livres les plus beaux, mais ils n’ont que faire d’écrire des livres, ils préfèrent se contenter de vivre, et ils ont bien raison.

J’ai inversé les choses. Moi qui ne sais plus me contenter de vivre -du moins pas aussi librement que l'air, les fleurs ou les papillons-, j’écris des livres pour les petits enfants, sachant éperdument qu’ils ne seront jamais aussi beaux, aussi purs que ceux qu’ils n’écriront pas pour moi.

L’été ayant été particulièrement chargé en projets du côté des textes jeunesse, je souhaitais, en ces derniers jours d’août, remercier ceux qui ont accepté de collaborer avec moi.

- Delphine Pellet , pour Ismaël, lequel prend son envol à la recherche d’un éditeur

- Noémie Foucher pour Le vieux chêne au fond du Berry, à paraître probablement dans un collectif sur les arbres

-Laure Duthé pour une participation en binôme au concours « Ouvrez les livres aux bébés »

-Sess pour Isa la trop blanche et le thé de l’amitié, à paraître si tout va bien…

-Muriel Gestin pour Voguer au pays des rêves , à destination des tout-petits

- Catherine Touze pour un essai aquarellé sur « Les saisons de mon beau tilleul »

Enfin, notez que vous trouverez une petite rubrique de ma plume dans le prochain numéro de Pirouette Gazette, consacré à la magie.

Merci à tous. L’été fut riche de ces jolis projets.

Septembre commencera sous des auspices musicaux, avec quelques concerts de musique classique et les premières répétitions de mon album de chansons françaises.

Quant à mon petit Roman, il fait sa première rentrée à l’école, mais avec quelques grains de sable, du soleil et des rêves plein son cartable !

Ce n'est pas la source, c'est l'or

2011-08-24T04:31:00.000-07:00

Un peu boiteux, sans retouches... Pas vraiment un texte présentable, mais je le livre quand même, cri d'impuissance parmi tant d'autres dans la nuit du monde...

Ce n’est pas la source, c’est l’or

Faim, soif, et la chaleur
Ton petit frère qui meurt
Soudain, comme un mirage
Arrivent des géants
Hommes, sourciers, mages,
Vois-les, ils sont si grands…
Avec leurs appareils ils vont creuser la terre,
La terre de lumière où dorment tes ancêtres
Pères/Terre bénie, alliance souveraine,
Crois-tu, gonflé d’espoir. Ils vont trouver la veine
Et l’eau va ruisseler au tendre petit jour
Au fond d’un puits d’amour.